Eskwander

Choc thermique, environnemental-électrique, proprioceptif, socioaffectif, culturel, etc. etc. Choc de l’amour réel. Choc des espaces-temps, choc ? Certes de la confrontation, d’une mémoire vive et d’une mémoire morte, choc de l’inidentifiable et du trop de tout, choc des références, et même de cette facilité qui nous fait imprécis pour notre propre délice. Choc du sous-peuplement, choc de toutes ces installations, de ce que certains appellent la paix sociale, des appareils électroménager, des rues propres et nettes, de l’inhabitation, et d’autres formes d’inhibition et de non-dit. Quelques notes de clavecin en pleine brousse, des bruissements dans la lumière du matin, et l’existence, enfin, d’une vie nocturne.

Treize jours à vivre dans les écarts de toutes les jambes qui me marchent, à psalmodier des mots-chemin entre les immeubles et les vallées vaudoises, à jeter mes yeux dans le lac et mes oreilles dans la phonosphère contemporaine. Mille rencontres, qui me parlent de cette joie d’être à nouveau possible… ! Treize jours aussi pour reprendre possession d’un lieu, mon 9e étage, et l’ascenseur, les odeurs, les matières, pour retrouver les livres, les discours sur la crise, sur la grippe, sur la lune, les conneries opportunes, dont on s’étonne peu, mais pas envie de se plaindre, envie de se dispenser de moi, d’un moi, au moment même où une autre peau se forme. Mu par le futur qui pousse.

Je pense souvent à Faly, Rolland, Manda, Viviane, tant d’autres, à Nivo, j’appelle, je vais écrire, je vais dormir, je vais mourir, je suis tranquille, je prends garde à mes pieds, je fais semblant de tout sans rien simuler, j’adopte des sourires errants, j’annule les astres, strie les reflets, oriente, glisse, frotte, masque, chante, lézarde, et rigole pas mal de toute cette souveraine inutilité à moi si rythmiquement enseignée par cette autre terre que je connais. Présent de l’ouverture, d’une distance intériorisée. Oh dis merci, fou lucide, à l’incommunicable de cette vie !